Al poeta

Hermano anónimo de tinta
o pluma de aquello que rige
un artista que amores pinta
o expulsa aquello que aflige

Dime cómo has sido llamado
al duro camino que recorremos
dime todo lo que has perdido
buscando tus glorias y sueños

Tu alma al arte es atraída
cual Ulises a su amada Ítaca
La tinta tu sangre derroca
en versos se divide tu vida

No he hallado las palabras
para poder englobar al poeta
si cada palabre trae otras
y otros han de suceder al poeta

Somos como hierro al rojo vivo
nunca completamente moldeados
dulce el escribir por el castigo
de ser eternamente golpeados

Alguna dama, la muerte o ambos
pasado, nuestros dioses y pecados
son quienes nuestra sangre hierven
y ponen la pluma en nuestras manos

Mi tierra es tierra de poetas
abundan el amor y el pecado
la sangre pasional y orgullosa
nos obliga a vivir sin reparo

Sangra poeta otro poema
y no te olvides de cantarlo
que la poesía es del planeta
y es nuestro deber recordarlo

Estancamiento

He visto indiferente mis días

en remolinos de tierra y cal

sobre arenas movedizas

ingenuo he venido a parar

Pensamientos ahogados

en aguas demasiado calmas

hoy he intentado pescar

sin caña y con las manos

Siento un no sentir infinito

pienso una hoja en blanco

hablo letras sin sentido

intentando cantar sólo grito

Pues mi alma es aventurera

bienestar es mediocridad

colibrí que al quedarse quieto

su corazón ya no latirá

Es la maldición del poeta

sufrir dolor por un verso más

ay de aquel que busque

escribiendo penas, felicidad

He conquistado mis miedos

he buscado las verdades

descubrí que no está vivo

aquel que la muerte evade

Mi mente nublada falla

al buscar versos y rimas

en un corazón complacido

cómodo y lleno de vida

Miel sin veneno no es miel

risa sin llanto no es risa

¿Cómo tener paz en mi ser

sin una guerra que me reviva?

Quizás yo sea egoísta

al cargar piedras ajenas

noble es la causa que sigo

escribir una obra maestra

Si he de vivir maldito lo acepto

si más grande es la recompensa

cambio mi sangre por versos

mi alma por alimentar al poeta

Muchos viven evadiéndose

yo creo y enfrento peleas

no es un camino sencillo

la gloria, mi única meta

El Poeta y La Muerte

El joven poeta se sienta

en su escritorio cansado

Toma su pluma y la tinta

Acerca un papel gastado

Mas por más que piensa

inspiración le hace falta

Su cansancio lo molesta

Su mente en blanco lo mata

Por un momento duda y mira

sobre su hombro un cajón cerrado

donde La Muerte ha sido capturada

Un ataúd viejo y demacrado

Tiembla aún el joven poeta

no se cree capaz del acto

por más beneficioso que sea

no cree poder llevarlo a cabo

¿Quién tendría el valor de hacerlo?

Liberar a aquellos demonios

y dejar que a uno hagan daño

maldecido por infortunios

Con una palidez fantasmal

el joven se levanta y acerca

al ataúd que contiene el Mal

que contiene las tinieblas

Al fin se decide y lo abre

corre asustado a su asiento

un sudor frío le recorre

se congela su aliento

Del ataúd fluye un sinfín

 de insectos, víboras y ratas

Entre el humo que brota gris

La Muerte, su hoz y mortaja

La Muerte toma y guía la diestra

Dejando donde se posa, llagas

narra al oído del pobre poeta

la muerte y tortura de su amada

La Muerte ríe frenéticamente

el placer de la locura saborea

la zurda apoya sobre la frente

Los pensamientos envenena

Atormentado se arrepiente

mil agujas lo lastiman

es la lengua de La Muerte

llena su cuerpo de espinas

¡Oh, cuánto dolor en este relato!

Lloran sus ojos sangre putrefacta

con ellas se llena el tintero

moja la pluma, fluyen palabras